Não somos máquinas nem objetos de uma funcionalidade que é ativada em qualquer momento, tempo e espaço.
Hoje não temos tempo para vagabundear e nem para dormir.
Somos engendrados num ritmo mecanicista em que o resultado é a produção de qualquer produto.
Não compram as coisas que fazemos, mas compram nossa vida e história.
Quando terei tempo para ociar um poema e um acorde no meu violão?
Há meses meu corpo pede silêncio e minha mente anseia por pensamentos vagos sobre a minha origem e o meu findar. Mas a agenda está lotada, sem brechas para acasos e prazeres.
Aqui neste momento de emprego e de sociedade, morre aquilo que sou: gente sem identidade, sem número, sem preço, sem função, enfim, um ser vivo para viver e buscar aquilo que já vivencei e que chmam de vida. Esta tão escassa e esmagada pelos fios, ferros e números de nossa tecno-materialista época. Morrerei rico, ou ressuscitarei pobre? A utilidade suga sua capacidade inutil de pensar e ser.
Eis a questão posta e querida em resultados ao longo dos dias e anos que me sobram.
